Der Weg zu Malik Sorge

Ich stelle die alte Rüstung in die Ecke. Nicht weggeworfen — das werde ich sie nie. Sie hat ihren Platz verdient, auch wenn dieser Platz nicht mehr das Schlachtfeld ist.

Dann denke ich nach.

Eine neue Rüstung. Aber nicht irgendeine. Wenn ich schon neu beginne, dann richtig. Mein Blick fällt auf die Schwerter an der Wand, zwei davon von Malik Sorge gefertigt. Ich erinnere mich noch gut an den Tag, als ich sie kaufte — das Gewicht lag perfekt in der Hand, die Klinge war scharf wie ein böser Gedanke und die Verarbeitung so sauber, als hätte der Mann nicht mit Hammer und Feuer gearbeitet, sondern mit Geduld allein. Malik ist kein Schmied, der schnell und billig arbeitet. Malik ist einer, der seine Handwerksehre ernst nimmt.

Genau der richtige Mann.

Altkupfer soll es sein — das steht für mich fest. Ich habe Krieger gesehen, die in Altkupfer-Rüstungen kämpften, und ich habe gesehen, wie das Metall Schläge wegsteckt, die normales Eisen zerbersten lassen würden. Es ist schwerer als manche es mögen, aber ich bin kein Leichtgewicht, das sich vor Gewicht fürchtet. Und dazu — Guarding. Das Veredelungsverfahren, von dem die alten Söldner in den Tavernen raunen wenn sie glauben, die Jungen hören nicht zu. Guarding, das dem Metall etwas gibt, das man nicht sieht aber spürt. Eine Härte, eine Widerstandsfähigkeit, die gewöhnliche Schmiedekunst nicht erreicht. Eine Rüstung in außergewöhnlicher Qualität, veredelt mit Guarding — das ist keine Rüstung mehr. Das ist ein Versprechen an sich selbst, dass man wiederkommt.

Und während ich so plane, kommt mir ein weiterer Gedanke.

Wenn ich schon zu Malik gehe — warum nicht auch ein Schwert? Meine Klinge ist gut, aber gut reicht mir heute nicht mehr. Ich will die beste Klinge, die Maliks Hände formen können. Ein Schwert, das zu einer Rüstung aus Altkupfer und Guarding passt — das würdig ist, neben ihr getragen zu werden.

Ich greife nach meinem Umhang.

Der Morgen ist noch jung, der Schmied öffnet früh, und ich habe keine Zeit mehr für Zögern. Die Straße zu Maliks Schmiede kenne ich, der Geruch von Kohle und heißem Metall wird mich leiten, bevor ich sie noch sehe. Ich werde ihm sagen, was ich will. Er wird nicken, vielleicht wenig reden — Malik ist kein Mann der großen Worte. Aber seine Hände werden sprechen, so wie sie immer gesprochen haben, in jeder Niete, jedem Gelenk, jeder Schneide, die er je gefertigt hat.

Ich schließe die Tür hinter mir und trete in den Morgen.

Es ist Zeit für ein neues Kapitel.