Die Runde am Tisch
Das Bier ist kalt. Genau so, wie ich es brauche.
Ich stelle den Krug auf den Tisch und wische mir den Schaum aus dem Bart, lehne mich in den knarrenden Holzstuhl zurück und lasse den Blick kurz durch die Taverne schweifen. Der Hammerschlag ist kein feines Haus — die Balken sind rußgeschwärzt, der Boden klebt ein wenig, und das Licht der Fackeln wirft mehr Schatten als Helligkeit. Aber es ist warm, es riecht nach Brot und Bier, und niemand hier fragt nach deinem Namen, bevor er dir einschenkt. Genau das richtige Lokal für einen Mann wie mich.
Die Gesichter um den Tisch sind jung. Meistens. Ein paar Händler, ein angehender Söldner mit noch scharfen Augen und noch weicher Haut, eine Frau mit Pergament und Feder — eine Chronistin, wenn ich es richtig einschätze. Sie alle schauen mich an wie Kinder, die auf eine Geschichte warten. Und ich — ich habe Geschichten.
Ich nehme noch einen Schluck. Dann fange ich an.
„Ihr wollt von den Höhlen unter Trinsic hören?"
Ich sehe, wie die Chronistin die Feder ansetzt. Der junge Söldner lehnt sich vor. Gut. Dann erzähle ich.
