Die Dunkelheit störte mich nicht. Sie hatte es nie. Mein Blick ruhte an der Decke der Schlafstätte, während ich die Müdigkeit in meinen Muskeln spürte. Der heutige Drill hatte seinen Tribut gefordert. Gut. Er wäre wertlos gewesen, hätte er es nicht getan. Langsam schloss sich meine Hand zur Faust. Die Finger gehorchten. Der Arm gehorchte. Der Körper funktionierte. Mehr interessierte mich nicht. Meine Finger glitten über die vernarbte Haut meines Unterarms. Manche Spuren waren alt. Sehr alt. Älter als vieles, woran ich mich noch erinnerte. Fünfzehn Jahre. Fünfzehn Jahre voller Befehle, Drill, Gebete und Prüfungen. Lange genug, um zu sehen, wie andere scheiterten. Lange genug, um zu verstehen, dass die Melee Magthere keine Krieger erschafft. Sie entfernt jene, die niemals welche hätten werden können. Fehler hatten die unangenehme Eigenschaft, sich einzuprägen. Zu langsam. Zu unaufmerksam. Zu selbstsicher. Besonders dann, wenn Blut für sie bezahlt worden war. Viele Drow sprechen von Macht. Von Häusern. Von Einfluss. Von den Namen ihrer Ahnen. Mich beeindruckte das nie besonders. Eine Klinge fragt nicht nach Abstammung. Der Tod fragt nicht nach Abstammung. Und Blut interessiert sich ebenso wenig dafür. Mein Blick wanderte zu den Waffen in der Dunkelheit. Noch immer fand die Melee Magthere Wege, mir meine Grenzen aufzuzeigen. Noch immer gelang es ihr, Fehler aufzudecken, von denen ich geglaubt hatte, sie längst überwunden zu haben. Vielleicht war genau das ihre wichtigste Lektion. Nicht wie man kämpft. Nicht wie man tötet. Sondern wie viel es noch zu lernen gab. Viele fürchten das Scheitern. Ich nicht. Der Tag, an dem ich glaube, stark genug zu sein, wird der Tag sein, an dem jemand Stärkeres mir das Gegenteil beweist. Beiträge in diesem Thread
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