Die Schmiedekriege in Minoc

Roderic Feinhand saß nicht in einem Zelt, sondern in einem viel zu ordentlichen Unterstand aus frisch gehobeltem Holz. Seine Dolche lagen aufgetürmt vor ihm.

Sein Blick glitt zum Hang hinunter, wo das Bergschürferlager im Dunkel lag. Zu viele Zufälle in letzter Zeit. Zu viele flüsternde Kunden, die erst bei ihm standen und dann doch mit einem reparierten Schwert von Sorge davonzogen.

Roderic kniff die Augen zusammen.
„Vielleicht“, sagte er leise, „stolpert heute jemand anderes.“

Er winkte zwei bullige Gestalten heran, Männer mit Armen wie Oberfschenkel und dem moralischen Feingefühl eines Vorschlaghammers.
„Nur nachsehen“, zischte er. „Ein bisschen Unruhe. Nichts… Endgültiges.“

Der Trupp schlich los, zwischen Geröll und zerschlagenen Loren hindurch. Das Lager war ruhig, die meisten Einwohner schliefen. Fast alle. Ein tiefes Knurren durchschnitt die Nacht.

Aus dem Schatten löste sich eine massige Silhouette – ein zotteliger Wachhund, dessen Augen im Laternenrestlicht aufglommen wie zwei glühende Kohlen aus der Esse. Erst ein Knurren. Dann ein Bellen. Es war laut, anhaltend, geradezu empört.
Wie konnten die Fremden es wagen sein Lager zu druchstöbern zu nachtschlafender ZEit?

Die Schläger fluchten, stolperten zurück, einer verlor beinahe den Halt auf der Brücke.
In einem der Zelte regte sich etwas.

Mahlik Sorge fuhr hoch, die rußigen Finger noch vom Schreiben verschmiert. Ein weiteres Bellen. Zu nah.
Er griff nicht nach einem Schwert. Nicht einmal nach einem Dolch. Stattdessen hob er langsam den schweren Schmiedehammer vom Boden auf, wie jemand, der sich daran gewöhnt hat, dass Probleme nachts kommen.

Draußen bellte der Köter unerbittlich weiter.
Jemand rief "BRING DEN KÖTER ENDLICH ZUM SCHWEIGEN!"

Mahlik trat ins Freie, das Mondlicht kalt auf seinem Gesicht. Er sah die flüchtenden Schatten in den Straßen.

Und irgendwo weiter oben, hinter ordentlich gereihten Dolchen, verlosch in dieser Nacht ebenfalls eine Laterne – nur ein kleines bisschen hastiger.